—¿Qué pasa? ¿Acaso ni siquiera puedo tener impulsos humanos?
“No. Veo que te lo has estado pasando muy bien. Cuéntamelo”.
“Todo el verano y todo el otoño he operado. Trabajo todo el tiempo. Hago el trabajo de todos. Todos los casos difíciles me los dejan a mí. Por Dios, nena, me estoy convirtiendo en un cirujano encantador”.
“Eso suena mejor”.
“Nunca pienso. No, por Dios, no pienso; opero”.
“Así es.”
“Pero ahora, nena, todo ha terminado. Ya no opero y me siento de la patada. Esta es una guerra terrible, nena. Créeme cuando te lo digo. Ahora anímame. ¿ trajiste los discos para el fonógrafo?”
«Sí».
Iba envueltos en papel dentro de una caja de cartón en mi mochila. Estaba demasiado cansado para sacarlos.
“¿No te sientes bien tú misma, nena?”
“Me siento de la patada.”
—Esta guerra es terrible —dijo Rinaldi—. Ven. Los dos nos emborracharemos y estaremos alegres. Luego iremos a que nos arrastren las cenizas. Entonces nos sentiremos bien.
—He tenido ictericia —dije—, y no puedo emborracharme.
“Oh, nena, cómo has vuelto a mí. Vuelves seria y con hígado. Te digo que esta guerra es algo malo. ¿Para qué la hicimos de todos modos?”