Podíamos arrancar una tabla y mirar desde la ventana sur hacia el patio.
La otra ventana daba al campo hacia el norte. Podíamos salir por cualquiera de las dos ventanas al tejado y bajar, o bajar por el vertedero de heno si las escaleras no eran prácticas.
Era un granero grande y podíamos escondernos en el heno si oíamos a alguien. Parecía un buen lugar.
Estaba seguro de que habríamos podido llegar al sur si no nos hubieran disparado. Era imposible que hubiera alemanes allí. Venían del norte y bajaban por la carretera de Cividale. No podían haber pasado desde el sur.
Los italianos eran aún más peligrosos. Estaban asustados y disparaban a todo lo que veían. Anoche, durante la retirada, habíamos oído que había muchos alemanes con uniforme italiano mezclados con la retirada en el norte. No lo creía. Era una de esas cosas que siempre se oían en la guerra. Era una de esas cosas que el enemigo siempre te hacía.
No conocías a nadie que hubiera pasado al otro lado con uniforme alemán para sembrar la confusión. Quizá lo hicieran, pero sonaba difícil. No creía que los alemanes lo hicieran. No creía que tuvieran necesidad de ello. No hacía falta confundir nuestra retirada. El tamaño del ejército y la escasez de carreteras ya se encargaban de eso. Nadie daba órdenes, y menos aún los alemanes. Aun así, nos dispararían tomándonos por alemanes. Le dispararon a Aymo.
El heno olía bien y estar tumbado en un pajar sobre el heno borraba todos los años transcurridos. Nos habíamos tumbado en el heno y habíamos hablado y disparado a los gorriones con una carabina de aire comprimido cuando se posaban en el triángulo abierto en lo alto de la pared del abrevadero.