—Demasiado —dije, levanté el vaso y enfoqué la vista en la lámpara de la mesa.
“No para el estómago vacío. Es algo maravilloso. Quema el estómago por completo. Nada es peor para la salud”.
—De acuerdo.
—Autodestrucción día a día —dijo Rinaldi—. Arruina el estómago y hace temblar la mano. Justo lo que le conviene a un cirujano.
¿Lo recomiendas?
“De todo corazón. No uso otro. Trágatelo, nena, y prepárate para ponerte enferma”.
Bebí la mitad del vaso. En el pasillo oí llamar al ordenanza.
«¡Sopa! ¡La sopa está lista!»
El comandante entró, nos saludó con la cabeza y se sentó. Parecía muy pequeño a la mesa.
—¿Es esto todo lo que somos? —preguntó él.
El celador dejó el tazón de sopa y sirvió un plato lleno.
—Todos lo estamos —dijo Rinaldi—. A menos que venga el cura. Si supiera que Federico está aquí, él estaría aquí.
—¿Dónde está? —pregunté.
—Está en el 307 —dijo el comandante. Estaba ocupado con su sopa. Se limpió la boca, pasando un cuidado pañuelo por su bigote gris hacia arriba—. Vendió, creo. Llamé y dejé recado de que le avisaran que estabas aquí.