Estábamos sentados en los profundos sillones de cuero, con el champán en la cubitera y nuestras copas sobre la mesa entre los dos.
“Si alguna vez llegas a ser tan viejo como yo, encontrarás muchas cosas extrañas”.
“You never seem old.”
“Es el cuerpo el que es viejo. A veces temo que se me rompa un dedo como se rompe un trozo de tiza. Y el espíritu no es más viejo ni mucho más sabio”.
«Eres sabio».
“No, esa es la gran falacia; la sabiduría de los ancianos. No se vuelven sabios. Se vuelven prudentes”.
“Tal vez eso sea la sabiduría”.
“Es una sabiduría muy poco atractiva. ¿Qué es lo que más valoras?”
“Alguien a quien amo.”
“Para mí es lo mismo. Eso no es sabiduría. ¿Valorate la vida?”
«Sí».
—Yo también. Porque es todo lo que tengo. Y para dar fiestas de cumpleaños —rió—. Probablemente eres más sabio que yo. Tú no das fiestas de cumpleaños.
Ambos bebimos el vino.
—¿Qué piensas de la guerra de verdad? —le pregunté.
“Creo que es una estupidez”.
“¿Quién lo ganará?”