Al cabo de un rato, el chorro de la camilla de arriba amainó y empezó a gotear de nuevo, y oí y sentí cómo se movía la lona de encima al acomodarse mejor el hombre de la camilla.
“¿Cómo está?” gritó el inglés desde atrás.
“Ya casi llegamos”.
“Creo que está muerto”, dije.
Las gotas cayeron muy lentamente, como caen de un carámbano después de que se ha ido el sol. Hacía frío en el automóvil por la noche a medida que el camino ascendía. En el puesto de la cima sacaron la camilla y pusieron otra y seguimos adelante.