El cura me miró y sonrió. Pude ver que las provocaciones ya no lo afectaban.
—Ese san Pablo —dijo Rinaldi—. Era un juerguista y un mujeriego, y luego, cuando ya se le pasó la calentura, dijo que no servía para nada. Cuando terminó, dictó las reglas para los que todavía estamos calientes. ¿No es verdad, Federico?
El mayor sonrió. Ahora estábamos comiendo estofado de carne.
—Nunca hablo de un santo después del anochecer —dije. El sacerdote levantó la vista del estofado y me sonrió.
—Ahí está, se ha ido con el cura —dijo Rinaldi—. ¿Dónde están todos los buenos y viejos anticlericales? ¿Dónde está Cavalcanti? ¿Dónde está Brundi? ¿Dónde está Cesare? ¿Tengo que hostigar a este cura yo solo y sin ayuda?
—Es un buen sacerdote —dijo el comandante.
—Es un buen sacerdote —dijo Rinaldi—. Pero no deja de ser un sacerdote. Intento que el desmadre sea como en los viejos tiempos. Quiero hacer feliz a Federico. ¡Que te den, sacerdote!
Vi al comandante mirarlo y notar que estaba borracho. Su rostro delgado era blanco. La línea de su cabello era muy negra contra la blancura de su frente.
—No pasa nada, Rinaldo —dijo el sacerdote—. No pasa nada.
—Al infierno contigo —dijo Rinaldi—. Al infierno con todo este maldito asunto.
Se recostó en su silla.