Me preguntaba qué habría sido del cura del comedor. Y de Rinaldi. Probablemente estaba en Pordenone. Si no se habían retirado más atrás. Bueno, ya no lo volvería a ver. Ya no volvería a ver a ninguno de ellos. Aquella vida había terminado. No creía que tuviera sífilis. Al fin y al cabo no era una enfermedad grave si se cogía a tiempo, decían. Pero él se preocuparía. Yo también me preocuparía si la tuviera. Cualquiera se preocuparía.
No fui hecho para pensar. Fui hecho para comer. Dios mío, sí. Comer y beber y dormir con Catherine. Quizá esta noche. No, eso era imposible. Pero mañana por la noche, y una buena comida y sábanas y no volver a marcharme nunca más a menos que fuera juntos.
Probablemente tendríamos que irnos maldito deprisa. Ella iría. Sabía que ella iría. ¿Cuándo nos iríamos? Eso era algo en lo que pensar. Estaba oscureciendo. Me quedé tendido pensando a dónde iríamos. Había muchos lugares.