—Tienes toda la maldita razón —dije.
Saqué mi navaja, la abrí, limpié la hoja y corté la superficie exterior sucia del queso. Gavuzzi me entregó la fuente de macarrones.
«Empiece a comer, Tenente».
—No —dije—. Ponlo en el suelo. Comeremos todos.
“No hay tenedores.”
«Qué demonios», dije en inglés.
Corté el queso en trozos y los puse sobre los macarrones.
—Sírvanse —dije. Se sentaron y esperaron. Metí el dedo pulgar y los otros dedos en los macarrones y levanté. Una porción se desprendió.
—Álzalo bien, Tenente.
Lo levanté hasta estirar el brazo y las hebras se apartaron. Lo introduje en la boca, succioné y ajusté los extremos, y masticé, luego di un bocado de queso, masticé y después un trago de vino. Sabía a metal oxidado. Devolví el cantimplora a Passini.
—Está podrido —dijo—. Ha estado ahí dentro demasiado tiempo. Lo llevaba en el coche.
Todos comían, con la barbilla cerca del plato, echando la cabeza hacia atrás, sorbiendo los extremos. Di otro bocado y un poco de queso con un trago de vino. Algo cayó afuera que hizo temblar la tierra.
“Cuatrocientos veinte o minenwerfer”, dijo Gavuzzi.
—Aquí en las montañas no hay cuatrocientos veintes —dije.
“Tienen grandes cañones Skoda. He visto los agujeros”.