El barco atravesó el puente, avanzando a palo seco como un fantasma a plena luz del día, con tres gaviotas planeando sobre la popa como juguetes suspendidos de hilos invisibles.
Cuando cerró pasé al otro lado y me apoyé en la barandilla por encima de los cobertizos para botes. El flotador estaba vacío y las puertas cerradas. Ahora el equipo solo remaba al caer la tarde, descansando antes.
La sombra del puente, las gradas de la barandilla, mi sombra apoyada de plano sobre el agua, con qué facilidad la había engañado, ella que no quería abandonarme. Al menos cincuenta pies medía, y si tan solo tuviera algo con qué hundirla en el agua, sujetándola hasta ahogarla, la sombra del paquete como dos zapatos envueltos flotando en el agua.
Los negros dicen que la sombra de un ahogado lo está vigilando desde el agua todo el tiempo. Centelleaba y relucía, como la respiración, el flotador lento como la respiración también, y los escombros medio sumergidos, sanando hacia el mar y las cavernas y las grutas del mar.
El desplazamiento de agua es igual al algo de algo. Reducto absurdum de toda la experiencia humana, y dos planchas de seis libras pesan más que la plancha de un sastre. Qué derroche tan pecaminoso diría Dilsey.
Benjy lo supo cuando se murió Damuddy. Lloró. Olía a eso. Olía a eso.
El remolcador volvió río abajo, con el agua cortándose en largos cilindros rodantes, haciendo balancear por fin el flotador con el eco del paso, el flotador tambaleándose sobre el cilindro rodante con un sonido sordo y un largo ruido estridente mientras la puerta corrales retrocedía y dos hombres emergían, cargando un shell. Lo depositaron en el agua y un momento después salió Bland, con los remos. Vestía pantalones de franela, una chaqueta gris y un sombrero rígido