luego desvanecerse. En el aire tañó una campana, y luego, como si fuera una señal, otras campanas tomaron el sonido y lo repitieron.
La puerta de la cabina se abrió y Dilsey salió, de nuevo con la capa granate y el vestido morado, y con unos sucios guantes blancos largos hasta el codo y sin el pañuelo en la cabeza esta vez.
Salió al patio y llamó a Luster. Esperó un rato, luego fue hacia la casa y la rodeó hasta la puerta del sótano, pegándose bien a la pared, y se asomó por la puerta.
Ben estaba sentado en los escalones. Delante de él, Luster se había acuchillado en el suelo húmedo. Sostenía una sierra en la mano izquierda, con la hoja un poco curvada por la presión de su mano, y estaba a punto de golpear la hoja con el gastado mazo de madera con el que ella llevaba más de treinta años haciendo pan bizcochado.
La sierra emitió un único tañido perezoso que cesó con prontitud sin vida, dejando la hoja en una curva fina y limpia entre la mano de Luster y el suelo. Inmóvil, inescrutable, se abombaba.
“Así es como le pegaba”, dijo Luster. “Ná más que no he dao con el traste bueno pa pegarle”.
—Eso es lo que estás haciendo, ¿verdad? —dijo Dilsey—. Traeme ese mazo —dijo.
—No lo lastimé —dijo Luster.
—Tráeme eso aquí —dijo Dilsey—. Pon esa sierra donde la cogiste primero.