Siempre se necesita a un hombre que nunca ha ganado gran cosa en nada para decirte cómo llevar tu negocio, eso sí. Como esos profesores universitarios que no tienen un par entero de calcetines a su nombre, diciéndote cómo hacer un millón en diez años, y una mujer que ni siquiera pudo conseguir marido siempre puede decirte cómo criar una familia.
El viejo Job llegó en el carro. Al rato terminó de enredar las riendas alrededor del portalatigazos.
—Bueno —le digo—, ¿fue un buen espectáculo?
—Todavía no he ido —dice—. Pero esta noche me pueden arrestar en esa tienda, sí.
—Ni madres que no —le digo—. Llevas fuera de aquí desde las tres. El señor Earl acaba de pasar a buscarte.
“Me he estado ocupando de mis asuntos”, dice él. “El señor Earl sabe dónde he estado”.
«Quizás puedas engañarlo», le digo. «Yo no te voy a delatar».
—Entonces él es el único hombre aquí al que intentaría engañar —dice—.
¿Qué voy a gastar mi tiempo engañando a un hombre que me importa un bledo si lo veo el sábado por la noche o no? No intentaré engañarte —dice—. Eres demasiado listo para mí. Sí, señor —dice, más ocupado que el demonio, metiendo cinco o seis paquetitos en el carro—, eres demasiado listo para mí. No hay un hombre en este pueblo que te siga el paso en astucia. Engañas a un hombre que es tan astuto que ni a sí mismo se puede seguir el paso —dice, subiéndose al carro y desenredando las riendas.
—¿Quién es esa? —digo.