Oía al Gran Castrado Americano roncar como un taller de carpintería. Leí en alguna parte que a los hombres los apañaban así para ponerles voz de mujer. Pero tal vez él no sabía lo que le habían hecho. No creo que supiera siquiera qué había estado intentando hacer, o por qué el señor Burgess lo tumbó de un golpe con un barrote de la cerca.
Y si se lo hubieran mandado a Jackson de una vez mientras estaba bajo los efectos del éter, jamás habría notado la diferencia. Pero eso habría sido demasiado sencillo para que a un Compson se le ocurriera. Ni la mitad de complejo. Tener que esperar para hacerlo hasta que se escapó y trató de atropellar a una niña en la calle con el propio padre de la criatura mirándolo.
Bueno, como digo, nunca empiezan a cortar lo suficientemente temprano, y paran demasiado rápido. Conozco al menos a otros dos que necesitaban algo así, y uno de ellos ni a una milla de distancia, además. Pero bueno, no creo que ni con eso sirva de nada. Como digo, perra que nace perra, perra muere.
Y déjame tan solo veinticuatro horas sin ningún maldito judío de Nueva York que me aconseje sobre lo que va a hacer. No quiero forrarme; guárdate eso para embaucadores listos. Solo quiero una oportunidad justa de recuperar mi dinero. Y una vez que lo haya hecho, pueden traer aquí a toda Beale Street y a todo el manicomio y dos de ellos pueden dormir en mi cama y otro ocupar mi sitio en la mesa también.