Julio se agitó violentamente. —¿Loco? —dijo—. ¿No lo agarro, eh? ¿No lo veo con mis propios ojos—
—Eres un mentiroso —dijo Shreve—. Nunca—
—Orden, orden —dicitu—, dijo Anse, alzando la voz.
“Cállense, muchachos —dijo el juez—. Si no se callan, sáquenlos, Anse”.
Se callaron. El juez miró a Shreve, luego a Spoade, luego a Gerald. —¿Conoce a este joven? —le dijo a Spoade.
“Sí, señoría”, dijo Spoade.
“Es solo un muchacho de provincias estudiando ahí arriba. No tiene intenciones de hacer daño. Creo que el alguacil verá que se trata de un error. Su padre es un pastor congregacional”.
—Mjum —dijo el hacendado—. ¿Qué estaba haciendo exactamente?
Se lo conté, mientras él me observaba con sus ojos fríos y pálidos.
—¿Qué te parece, Anse?
—Pudo ser —dijo Anse—. Esos malditos extranjeros.
“Soy americano”, dijo Julio. “Tengo el papel”.
¿Dónde está la muchacha?
—La mandó a su casa —dijo Anse.
“¿Estaba asustada o algo así?”
“No fue hasta que Julio se le abalanzó al prisionero. Iban caminando por la senda del río, hacia el pueblo. Unos muchachos que estaban