Dalton Ames la sangre de ella fluía con fuerza latiendo y latiendo contra mi mano
Siguió corriendo durante mucho tiempo, pero mi cara se sentía fría y como muerta, y el ojo, y el corte del dedo me volvía a escocer.
Oía a Shreve accionar la bomba, luego volvió con la jofaina y una mancha redonda de crepúsculo temblando dentro, con un borde amarillo como un globo desvaneciéndose, luego mi reflejo. Intenté ver mi cara en ella.
—¿Ha parado? —dijo Shreve—. Dame el trapo. —Intentó quitármelo de la mano.
—Cuidado —dije—, yo puedo hacerlo. Sí, ya casi ha parado.
Volví a mojar el trapo, rompiendo el globo. El trapo tiñó el agua. —Ojalá tuviera uno limpio.
“Necesitas un trozo de bistec para ese ojo”, dijo Shreve.
“Vas a tener un morado de mil demonios mañana, te lo apuesto. El hijo de puta”, dijo.
—¿Lo lastimé mucho? —Exprimií el pañuelo y traté de limpiarme la sangre del chaleco.
—No te lo vas a poder quitar —dijo Shreve—. Vas a tener que mandarlo a la tintorería. Anda, póntelo en el ojo, por qué no lo haces.
—Puedo quitar un poco —dijeron—. Pero no estaba sirviendo de mucho—. ¿Qué tal tengo el cuello de la camisa?
—No lo sé —dijo Shreve—. Póntelo contra el ojo. Aquí.
—Cuidado —dije—. Puedo hacerlo. ¿Lo lastimé en algo?