—Pues más le vale a Maury no meterse en una emboscada —dijo Papá.
—A quién va a dispararle, padre —dijo Quentin—. A quién le va a disparar el tío Maury.
—Nadie —dijo el padre—. No tengo pistola.
Mother began to cry.
“Si le escatimas la comida a Maury, por qué no tienes los pantalones para decírselo en la cara. Ridiculizarlo frente a los niños, a sus espaldas.”
—Claro que no —dijo mi padre—. Admiro a Maury. Es invaluable para mi propio sentido de superioridad racial. No cambiaría a Maury ni por una yunta de caballos. Y sabes por qué, Quentin.
—No, señor —dijo Quentin.
“Et ego in arcadia I have forgotten the latin for hay.” Father said.
“There, there.” he said, “I was just joking.”
He drank and set the glass down and went and put his hand on Mother’s shoulder.
—No es ninguna broma —dijo mamá—.
Mi gente es tan de buena cuna como la tuya. Solo porque la salud de Maury es mala.
—Por supuesto —dijo el padre—. La mala salud es la razón principal de toda vida. Creada por la enfermedad, dentro de la putrefacción, hacia la descomposición. Versh.
“Señor”, dijo Versh detrás de mi silla.