estaban al nivel de la cresta del camino. Se asentaban en pequeños solares sin hierba plagados de cosas rotas, ladrillos, tablones, loza, cosas de un valor otrora utilitario. La vegetación que había consistía en maleza lozana y los árboles eran moreras, acacias y sicómoros, árboles que participaban también de la repugnante desecación que rodeaba las casas; árboles cuyo brote mismo parecía el vestigio triste y terco de septiembre, como si incluso la primavera los hubiera pasado por alto, dejándolos alimentarse del rico e inequívoco olor a negros en el que crecían.
Desde las puertas los negros les hablaban al pasar, a Dilsey por lo general:
“¡Hermana Gibson! ¿Cómo amaneció?”
«Estoy bien. ¿Estás bien tú?»
“Estoy muy bien, se lo agradezco”.
Salieron de las cabañas y ascendieron con esfuerzo el dique en sombra hasta el camino: hombres de sobrios, duros marrones o negros, con cadenas de reloj de oro y de vez en cuando un bastón; jóvenes con azules o listas baratos y chillones y sombreros fanfarrones; mujeres de un siseo algo rígido, y niños con ropas compradas de segunda mano a los blancos, que miraban a Ben con la furtividad de los animales nocturnos:
—Apuesto a que no te atreves a subir y tocarle las narices.
—¿Por qué no iba a hacerlo?
–Apuesto a que no lo haces. Apuesto a que te da miedo.
—Él no le hace daño a la gente. Es un loquito.
—¿Cómo es que un pirado no le hace daño a la gente?
“Dat un wont. I teched him.”