Sangre —digo—, gobernadores y generales. Es una maldita suerte que nunca hayamos tenido reyes y presidentes; estaríamos todos allá abajo en Jackson cazando mariposas. Digo que ya sería bastante malo si fuera mía; al menos estaría seguro de que era un hijo de puta para empezar, y ahora ni el Señor lo sabe con certeza probablemente.
Así que al cabo de un rato oí empezar a tocar a la banda, y luego empezaron a desalojar.
- Directos al espectáculo, todos y cada uno de ellos.
- Regateando por una correa de collera de veinte centavos para ahorrarse quince, para luego dársela a un montón de yanquis que vienen y pagan tal vez diez dólares por el privilegio.
Salí hacia la parte de atrás.
—Bueno —digo—, si no andas con cuidado, ese perno se te va a incrustar en la mano. Y entonces voy a buscar un hacha y te la voy a picar. ¿Qué te crees que van a comer los picudos si no pones esos cultivadores a punto para sacarles una cosecha? —digo—, ¿pasto amargo?
«Esos muchachos sí que tocan esas trompetas», dice. «Díceme que el hombre de ese espectáculo puede tocar una melodía en un serrucho. Puntearlo como si fuera un banjo».
—Escucha —digo—. ¿Sabes cuánto va a gastar esa función en este pueblo? Unos diez dólares —digo—. Los diez dólares que Buck Turpin tiene ahora mismo en el bolsillo.
—¿Pa' qué le dan diez dólares al señor Buck? —dice él.
—Por el privilegio de exponer aquí —le digo—. El resto de lo que se gastarán se lo puede meter por el ojo.