Earl regresó con un par de paquetes.
“Aquí hay más cosas que salen”, dice. “¿Dónde está el tío Job?”.
—Fui al espectáculo, supongo —digo—. A menos que lo hayas vigilado tú.
“No se escurre”, dice. “Puedo confiar en él”.
—Diciéndolo por mí —digo yo—.
Se dirigió a la puerta y miró hacia fuera, escuchando.
—Es un buen grupo —dice—. Ya era hora de que se separaran, diría yo.
“A no ser que vayan a pasar la noche allí”, digo. Las golondrinas habían empezado, y podía oír a los gorriones empezando a revolotear en los árboles del patio del juzgado. De vez en cuando, una bandada de ellos aparecía dando vueltas a la vista por encima del techo, para luego irse. Son una molestia tan grande como las palomas, según mi parecer. Uno ni siquiera puede sentarse en el patio del juzgado por culpa de ellos. Lo primero que sabes, zas. Justo en tu sombrero. Pero se necesitaría ser millonario para permitirse el lujo de dispararles a cinco centavos el tiro. Si tan solo pusieran un poco de veneno ahí en la plaza, se librarían de ellos en un día, porque si un comerciante no puede evitar que sus animales anden sueltos por la plaza, más le valdría intentar comerciar con otra cosa que no sean pollos, algo que no coma, como arados o cebollas. Y si un hombre no tiene a sus perros encerrados, o no lo quiere o no tiene por qué tener uno. Como digo yo, si todos los negocios de un