—Me temo que vas a perder los estribos con ella —dice ella.
—Bueno —digo—, no has tenido mucha suerte con tu sistema. ¿Quieres que haga algo al respecto, o no? Dime una u otra cosa; tengo que ponerme a trabajar.
—Sé que tienes que matarte trabajando por nosotros —dice—. Ya sabes que, si dependiera de mí, tendrías tu propia oficina a la que ir, y un horario digno de una Bascomb. Porque eres una Bascomb, a pesar de tu apellido. Sé que, si tu padre hubiera previsto...
—Bueno —digo yo—, supongo que tiene derecho a equivocarse de vez en cuando, como cualquier otro, incluso un Smith o un Jones. Ella volvió a llorar.
“Escucharte hablar con amargura de tu difunto padre”, dice ella.
—Está bien —digo—, está bien. Que sea como tú quieras. Pero como no tengo despacho, tendré que ponerme con lo que tengo. ¿Quieres que le diga algo?
—Me temo que vas a perder los estribos con ella —dice ella.
—Está bien —digo—, no diré nada, entonces.
“Pero hay que hacer algo —dice ella—. Que la gente piense que le permito faltar a la escuela y andar por las calles, o que no puedo evitar que lo haga. … Jason, Jason —dice ella—, cómo pudiste. Cómo pudiste dejarme con estas cargas”.
—Ya, ya —digo—, vas a enfermarte. ¿Por qué no la encierras también todo el día o me la entregas y dejas de preocuparte por ella?
“Mi propia carne y sangre”, dice, llorando. Así que yo le digo,
–Muy bien. Yo me encargaré de ella. Ya deja de llorar.