con montura de acero.
—¿Lo agarraste, Anse? —dijo.
—Lo tengo, señor.
Abrió un enorme libro polvoriento, lo acercó hacia sí y mojó una pluma sucia en un tintero lleno de lo que parecía polvo de carbón.
—Mire usted, señor —dijo Shreve.
—El nombre del prisionero —dijo el escudero—. Se lo dije. Lo escribió lentamente en el libro, la pluma rasgando con una deliberación insoportable.
—Mire usted, señor —dijo Shreve—, nosotros conocemos a este tipo. Nosotros...
—Orden en la sala —dijo Anse.
—Cállate, viejo —dijo Spoade—. Déjalo que lo haga a su manera. De todos modos lo va a hacer.
“Edad”, dijo el juez de paz. Se la dije. Él anotó eso, moviendo la boca mientras escribía.
“Ocupación”. Se la dije.
“Estudiante de Harvard, ¿eh?”, dijo. Alzó la vista hacia mí, inclinando un poco el cuello para mirar por encima de los anteojos. Sus ojos eran claros y fríos, como los de una cabra. “¿Qué se trae entre manos, viniendo por aquí a secuestrar niños?”
—Están locos, Squire —dijo Shreve—. Quienquiera que diga que el secuestro de este muchacho...