Le digo que cuando estoy allá arriba soy uno más de lapandilla, pero que no voy a permitir que ninguna mujer me llame por teléfono. Toma, le digo, dándole los cuarenta dólares. Si alguna vez te emborrachas y te da por llamarme por teléfono, acuérdate de esto y cuenta hasta diez antes de hacerlo.
—¿Cuándo será eso? —dice ella.
—¿Qué? —digo.
—Cuando vuelvas —dice ella—.
—Te aviso —le digo. Entonces ella intentó comprar una cerveza, pero no la dejé. —¿Quédate con tu dinero —le digo—. Cómprate un vestido con eso.
También le di un billete de cinco a la criada. Al fin y al cabo, como digo, el dinero no tiene valor; solo importa la forma en que lo gastas. No es de nadie, así que para qué intentar acumularlo. Solo le pertenece al hombre que puede conseguirlo y conservarlo.
Hay un hombre aquí mismo en Jefferson que hizo un montón de dinero vendiéndole mercancía podrida a los negros, vivía en un cuarto encima de la tienda del tamaño de una chiquera y se cocinaba él solo. Hace unos cuatro o cinco años cayó enfermo. Se asustó tanto que, cuando volvió a levantarse, se unió a la iglesia y se compró un misionero chino, cinco mil dólares al año.
A menudo pienso en lo furioso que se pondrá si llega a morirse y descubre que no hay ningún cielo, cuando piense en esos cinco mil dólares al año. Como digo, más le valdría morirse de una vez y ahorrarse ese dinero.
Cuando ya estaba bien quemada, estaba a punto de meterme los otros en el abrigo cuando de repente algo me dijo que abriera el de Quentin