paró pude oír cómo arrullaban. No habían pasado cuatro meses desde Navidad, y sin embargo ya eran casi tantas como siempre. Supongo que el pastor Walthall ahora se estaría hartando de ellas. Habría pensado que estábamos disparando a personas, con los discursos que daba y hasta agarrándole el fusil a uno cuando pasaban volando. Hablando de paz en la tierra y buena voluntad para con todos y que ni un gorrión cae a la tierra. Pero qué le importa a él que se multipliquen tanto, si él no tiene nada que hacer; qué le importa qué hora es. Él no paga impuestos, no tiene que ver cómo se va su dinero cada año para limpiar el reloj del juzgado y que así funcione. Tuvieron que pagarle a un hombre cuarenta y cinco dólares por limpiarlo. Conté más de cien palomas medio sacadas del cascarón en el suelo. Uno pensaría que tendrían el sentido común de irse del pueblo. Menos mal que no tengo más ataduras que una paloma, eso es lo que digo.
La banda volvía a tocar, una melodía rápida y ruidosa, como si estuvieran despidiéndose. Supongo que ya estarían satisfechos. Tal vez tendrían música suficiente para entretenerse mientras conducían catorce o quince millas a casa y desensillaban en la oscuridad y alimentaban al ganado y ordeñaban. Lo único que tendrían que hacer sería silbar la música y contar los chistes a los animales en el establo, y luego podrían calcular cuánto habían ganado por no haber llevado también al ganado a la feria. Podrían calcular que, si un hombre tenía cinco hijos y siete mulas, ganaba veinticinco centavos llevando a su familia a la feria. Así de fácil.