Tú no tú no te haré verte haré que te importe.
Me apartó las manos de un golpe le embarré lodo con la otra mano no sentía el golpe húmedo de su mano me limpié el lodo de las piernas se lo embarré a su cuerpo mojado duro que se retorcía oyendo sus dedos metérseme en la cara pero no podía sentirlo ni siquiera cuando la lluvia empezó a saber dulce en mis labios
Nos vieron primero desde el agua, cabezas y hombros. Gritaron y uno se levantó en cuclillas y saltó entre ellos. Parecían castores, el agua chapoteando en torno a sus barbillas, gritando.
—¡Llévate a esa chica de aquí! ¿Para qué querías traer a una chica aquí? ¡Vete de una vez!
“Ella no te hará daño. Solo queremos observarte un rato”.
Se agacharon en el agua. Sus cabezas se juntaron en un grupo, observándonos, luego se dispersaron y corrieron hacia nosotros, arrojando agua con las manos. Nos movimos rápido.
—Cuidado, muchachos; no les va a hacer nada.
—¡Vete de una vez, Harvard! —Era el segundo muchacho, el que había pensado en el caballo y el carro allá en el puente—. ¡Salpicuen a los demás, muchachos!
—Vamos a bajarnos y a echarlas dentro —dijo otro—. No le tengo miedo a ninguna chica.
“¡Échenles agua! ¡Échenles agua!”
Se abalanzaron hacia nosotros, arrojando agua. Retrocedimos.
“¡Largo de aquí!”, gritaban. “¡Largo de aquí!”