—¿Es cuál? —dijo Dilsey—. ¿Por qué no dejas...
—La llave —dijo Jason—. De ese cuarto. ¿La lleva encima todo el tiempo? Madre.
Entonces vio a la señora Compson, bajó las escaleras y fue a su encuentro.
—Dame la llave —dijo.
Se puso a manosear los bolsillos de la bata negra y ajada que ella llevaba. Ella opuso resistencia.
—Jason —dijo ella—, ¡Jason! ¿Están intentando Dilsey y tú llevarme a la cama otra vez? —dijo, intentando apartarlo—. ¿Ni siquiera pueden dejarme pasar el domingo en paz?
—La llave —dijo Jason, manoseándola—, dásela aquí. —Miró hacia la puerta, como si esperara que se abriera de par en par antes de poder volver a ella con la llave que aún no tenía.
—¡Tú, Dilsey! —dijo la señora Compson, apretándose la bata contra el cuerpo.
—¡Dame la llave, viejo idiota! —gritó Jason de repente.
Del bolsillo de ella arrancó un enorme manojo de llaves oxidadas en una argolla de hierro como el de un carcelero medieval y salió corriendo de vuelta por el pasillo con las dos mujeres detrás.
“¡Tú, Jason!”, dijo la señora Compson.
“Él nunca encontrará la correcta”, dijo, “Sabes que nunca dejo que nadie tome mis llaves, Dilsey”, dijo.
Comenzó a plañir.