“No,” dice él, “soy estadounidense”.
—Sin ánimo de ofender —digo—. Yo a cada quien le doy lo suyo, sin importar su religión ni nada de eso. No tengo nada contra los judíos como individuos —digo—. Es solo la raza. Tendrás que admitir que no producen nada. Van detrás de los pioneros a un país nuevo y les venden ropa.
“Estás pensando en armenios —dice—, ¿verdad? A un pionero no le servirían de nada la ropa nueva”.
—Sin ofensas —digo—. No le tengo en cuenta a un hombre su religión.
—Claro —dice—, soy estadounidense. Mi familia tiene algo de sangre francesa, por eso tengo una nariz así. Soy estadounidense, de acuerdo.
—Yo también —digo—. No quedamos muchos de nosotros. De lo que hablo es de los tipos que se sientan allá arriba en Nueva York y despluman a los apostadores incautos.
—Así es —dice—. El juego no tiene gracia para un pobre. Debería haber una ley en contra.
—¿No le parece que tengo razón? —le digo.
—Sí —dice—, supongo que tienes razón. Al granjero le llueve sobre mojado.
—Sé que tengo razón —digo—. Es un juego de incautos, a menos que uno consiga información de primera mano de alguien que sepa qué está pasando. Da la casualidad de que estoy asociado con gente que está metida de lleno en el asunto. Tienen a uno de los mayores manipuladores de Nueva York como asesor. Tal como lo hago yo —digo—, nunca arriesgo mucho de una vez. Van detrás del tipo que se cree que lo sabe todo y está intentando forrarse con tres dólares. A eso se dedican.