misma unción servía para acrecentar la insignificancia del visitante.
—Y se trajeron eso desde Saint Looey —susurró Frony.
“He conocido al Señor usar herramientas más ruines que esa”, dijo Dilsey.
“Calla, ahora”, le dijo a Ben, “Ya van a cantar otra vez en un minuto”.
Cuando el visitante se levantó para hablar parecía un hombre blanco. Su voz era uniforme y fría. Sonaba demasiado grande para haber salido de él y al principio lo escucharon por curiosidad, como habrían escuchado a un mono hablando.
Empezaron a observarlo como a un hombre en la cuerda floja. Incluso olvidaron su insignificante apariencia ante el virtuosismo con el que corría, se balanceaba y se abalanzaba sobre el alambre frío e inexpresivo de su voz, de modo que al fin, cuando con una especie de deslizamiento en picada vino a posarse de nuevo junto al facistol con un brazo apoyado en él a la altura del hombro y su cuerpo de mono tan despojado de todo movimiento como una momia o una vasija vacía, la congregación suspiró como si despertara de un sueño colectivo y se movió un poco en sus asientos.
Detrás del púlpito el coro se abanicaba sin cesar. Dilsey susurró: —Guarden silencio. Ya mero van a cantar.
Entonces una voz dijo: «Hermanos».
El predicador no se había movido. Su brazo seguía apoyado sobre el escritorio y aún mantenía esa postura mientras la voz se apagaba en sonoros ecos entre las paredes. Era tan distinta como el día y la oscuridad de su tono anterior, con una cualidad triste y timbrada como la de un corno alto, que se hundía en sus corazones y volvía a hablar allí una vez que había cesado en ecos desvanecidos y acumulados.