—Mjum —dijo el hacendado. Meditó un rato. Lo observábamos, su cresta rígida, los anteojos apoyados en la punta de la nariz. La forma amarilla de la ventana creció lentamente por el suelo, llegó a la pared y fue subiendo. Motas de polvo giraban en diagonal.
—Seis dólares.
—¿Seis dólares? —dijo Shreve—. ¿Para qué es eso?
«Seis dólares», dijo el hacendado. Miró a Shreve un momento, luego a mí otra vez.
—Mira esto —dijo Shreve.
—Cállate —dijo Spoade—. Dáselo, viejo, y larguémonos de aquí. Las damas nos están esperando. ¿Tienes seis dólares?
—Sí —dije—. Le di seis dólares.
—Caso desestimado —dijo él.
—Te dan un recibo —dijo Shreve—. Te dan un recibo firmado por ese dinero.
El juez miró a Shreve con lenidad. —Caso cerrado —dijo sin levantar la voz.
—Me condeniles —dijo Shreve.
—Venga por aquí —dijo Spoade, tomándolo del brazo—. Buenas tardes, señor juez. Muy agradecido.
Al salir por la puerta, la voz de Julio volvió a elevarse, violenta, y luego cesó. Spoade me miraba con sus ojos castaños, inquisitivos, un poco fríos. —Bueno, amigo, supongo que a partir de ahora irás a corretear a las chicas a Boston.