—Diga, ¿consiguió un buen trozo de carne? —le digo.
“¿Qué?”, dice ella. “Sí. Está bien”.
—¿Quieres más arroz? —le digo.
—No —dice ella.
—Mejor dejo que te sirva otro poco —digo.
“No quiero más”, dice ella.
—De nada —le digo—. Faltaría más.
—¿Se te ha quitado el dolor de cabeza? —dice mamá.
«¿Dolor de cabeza?», digo.
—Tenía miedo de que estuvieras incubando una —dice—. Cuando entraste esta tarde.
—Ah —digo—. No, no llegó. Estuvimos tan ocupados esta tarde que se me olvidó.
—¿Por eso llegaste tarde? —dice mamá.
Podía ver a Quentin escuchando. La miré. Su cuchillo y su tenedor seguían en movimiento, pero la pillé mirándome, luego volvió a mirar su plato. Yo digo,
—No. Le presté mi auto a un tipo como a las tres y tuve que esperar a que regresara con él.
Comí un rato.
—¿Quién era? —dice mamá.