—Maldito imbécil —dijo Shreve—, ¿qué demonios se supone que haces, largándote por ahí, perdiendo el tiempo con estos malditos wops?
—Venga —dijo Spoade—, deben de estar perdiendo la paciencia.
La señora Bland les hablaba a ellas. Eran la señorita Holmes y la señorita Daingerfield, y dejaron de escucharla y me miraron de nuevo con ese horror delicado y curioso, con los velos echados hacia atrás sobre sus pequeñas narices blancas y los ojos esquivos y misteriosos bajo los velos.
—Quentin Compson —dijo la señora Bland—, ¿qué diría tu madre? Es natural que un joven se meta en líos, pero ser arrestado a pie por un policía rural. ¿Qué creían que habías hecho, Gerald?
—Nada —dijo Gerald.
—Qué tontería. ¿Quién fue, tú, Spoade?
—Estaba intentando secuestrar a esa sucia niñata, pero lo agarraron a tiempo —dijo Spoade.
«Tonterías», dijo la señora Bland, pero su voz se fue apagando y se quedó mirándome un momento, y las muchachas inspiraron con un suave sonido al unísono.
«Pamplinas», dijo la señora Bland enérgicamente, «si esto no es propio de estos yanquis ignorantes de baja categoría. Sube, Quentin».
Shreve y yo nos sentamos en dos pequeños asientos plegables. Gerald dio manivela al coche y subió y nos pusimos en marcha.
—Ahora, Quentin, cuéntame de qué se trata toda esta tontería —dijo la señora Bland. Se lo conté, con Shreve encorvado y furioso en su pequeño asiento y Spoade sentado de nuevo sobre la nuca junto a la señorita Daingerfield.