No es solo que sienta pesar, un profundo pesar, por el querido y bueno hombre que lo ha protegido toda su vida y que ahora, al final, lo ha tratado como a su propio hijo y le ha dejado una fortuna que, para personas de nuestra modesta educación, es una riqueza superior a los sueños de la avaricia; sino que Jonathan lo siente por otro motivo. Dice que la magnitud de la responsabilidad que recae sobre él lo pone nervioso. Empieza a dudar de sí mismo. Yo intento animarle, y mi fe en él le ayuda a tener fe en sí mismo. Pero es aquí donde el grave impacto que experimentó le afecta más. Oh, resulta demasiado duro que una naturaleza dulce, sencilla, noble y fuerte como la suya—una naturaleza que le permitió, con la ayuda de nuestro querido y buen amigo, pasar de dependiente a director en pocos años— esté tan dañada que la esencia misma de su fuerza haya desaparecido. Perdóname, querida, si te abrumo con mis problemas en medio de tu propia felicidad; pero, querida Lucy, debo contárselo a alguien, pues el esfuerzo de mantener una apariencia valiente y alegre ante Jonathan me agota, y no tengo a nadie aquí en quien pueda confiar. Me aterra ir a Londres, como debemos hacer pasado mañana; pues en su testamento el pobre señor Hawkins dispuso que lo enterraran en la tumba de su padre. Como no hay pariente alguno, Jonathan tendrá que ser el principal doliente. Intentaré escaparme para verte, querida, aunque solo sea por unos minutos. Perdóname por molestarte. Con todas las bendiciones, >
Diario del Dr. Seward. 20 de septiembre. —Solo la resolución y el hábito pueden permitirme escribir hoy