XVII. Diario del Dr. Seward

hablar con nadie, como un hombre debe hablar en su tiempo de dolor. No había ninguna mujer cuya compasión pudiera brindársele, o con quien, debido a las terribles circunstancias que rodeaban su dolor, pudiera hablar libremente. «Ahora sé cuánto he sufrido —dijo mientras se secaba los ojos—, pero aún no sé —y nadie más podrá saberlo jamás— cuánto ha significado para mí su dulce simpatía hoy. Lo comprenderé mejor con el tiempo; y créame que, aunque no soy desagradecido ahora, mi gratitud crecerá con mi entendimiento. ¿Me dejará ser como un hermano, no es así, durante toda nuestra vida, por el bien de la querida Lucy?». «Por el bien de la querida Lucy», dije mientras uníamos nuestras manos. «Sí, y por su propio bien —añadió—, pues si la estima y la gratitud de un hombre valen alguna vez la pena de ser ganadas, hoy se ha ganado las mías. Si el futuro le depara alguna vez un momento en que necesite la ayuda de un hombre, créame, no llamará en vano. Dios quiera que nunca llegue a usted un momento así que rompa la luz del sol en su vida; pero si llegara a venir, prométame que me lo hará saber». Fue tan sincero, y su dolor era tan fresco, que sentí que eso lo consolaría, así que le dije:⁠— «Lo prometo». Al avanzar por el pasillo vi al Sr. Morris mirando por una ventana. Se volvió al oír mis pasos. «¿Cómo está Art?», dijo. Luego, al notar mis ojos rojos, continuó: «Ah, ya veo que lo has estado consolando. ¡Pobre viejo! Lo necesita. Nadie excepto una mujer puede ayudar a un hombre cuando tiene cuitas de amor; y él no tenía a nadie que lo consolara». Soportó su propia pena con tanta valentía que el corazón se me encogió por él. Vi el manuscrito en su mano y supe que cuando lo leyera se daría cuenta de cuánto sabía yo; así que le dije:⁠—