El lugar no era tan macabro como la noche anterior, pero, oh, qué aspecto tan indescriptiblemente mezquino tenía cuando entraba la luz del sol. Van Helsing se acercó al ataúd de Lucy, y yo le seguí. Se inclinó y volvió a forzar el reborde de plomo; y entonces una sacudida de sorpresa y consternación me atravesó. Allí yacía Lucy, al parecer tal como la habíamos visto la noche antes de su funeral. Estaba, si cabe, más radiantemente hermosa que nunca; y no podía creer que estuviera muerta. Los labios estaban rojos, es más, más rojos que antes; y en las mejillas había un delicado rubor.
—¿Esto es un malabarismo? —le dije.
—¿Estás convencido ahora? —dijo el profesor en respuesta, y al hablar alargó la mano y, de un modo que me hizo estremecer, retiró los labios muertos y mostró los dientes blancos—. Mira —continuó—, mira, son incluso más afilados que antes. Con este y este —y tocó uno de los colmillos y el de abajo— se puede morder a los niños pequeños. ¿Estás convencido ahora, amigo John?
Una vez más, la hostilidad polémica despertó en mí. No podía aceptar una idea tan abrumadora como la que él sugería; así que, con un intento de discusión del que ya en ese mismo momento me avergonzaba, dije:— «Puede haber sido colocada aquí desde anoche».
“¿De verdad? Así es, ¿y por quién?”
“No lo sé. Alguien lo ha hecho”.
“Y sin embargo, lleva muerta una semana. La mayoría de la gente en ese tiempo no tendría ese aspecto”.