—¿Qué vas a hacer? —pregunté.
“Abrir el ataúd. Todavía habéis de convenceros”.
Inmediatamente comenzó a sacar los tornillos y, por fin, levantó la tapa, dejando al descubierto la cubierta de plomo que había debajo. La visión fue casi demasiado para mí. Me pareció una ofensa hacia la difunta tan grande como lo habría sido arrancarle la ropa mientras dormía en vida; de hecho, lo agarré de la mano para detenerlo. Él solo dijo: «Ya verás», y, rebuscando de nuevo en su bolsa, sacó una diminuta sierra de marquetería. Clavando el destornillador en el plomo con una estocada rápida hacia abajo, que me hizo hacer una mueca de dolor, hizo un agujero pequeño que era, sin embargo, lo suficientemente grande como para introducir la punta de la sierra. Yo había esperado una emanación de gas del cadáver de hacía una semana. Los médicos, que hemos tenido que estudiar nuestros peligros, tenemos que acostumbrarnos a esas cosas, y me retiré hacia la puerta. Pero el profesor no se detuvo ni un momento; sierró un par de pies a lo largo de un lado del ataúd de plomo, luego transversalmente y hacia abajo por el otro lado. Tomando el borde de la pestaña suelta, la dobló hacia los pies del ataúd y, sosteniendo la vela en la abertura, me hizo señas para que mirara.
Me acerqué y miré. El ataúd estaba vacío.
Sin duda fue una sorpresa para mí, y me causó un gran impacto, pero Van Helsing se mantuvo inmutable. Ahora estaba más seguro que nunca de su terreno, y por lo tanto se sentía con más valor para continuar con su tarea.
—¿Estás satisfecho ahora, amigo John? —preguntó él.
Sentí despertar en mí toda la terca combatividad de mi naturaleza al responderle:— «Estoy convencido de que el cuerpo de Lucy no está en ese ataúd; pero eso solo demuestra una cosa».