Ella siguió avanzando, sin embargo, y con una gracia lánguida y voluptuosa, dijo:— «Ven a mí, Arthur. Deja a los demás y ven a mí. Mis brazos están hambrientos de ti. Ven, y podremos descansar juntos. ¡Ven, esposo mío, ven!». Había algo diabólicamente dulce en su tono —algo del tintineo del cristal al ser golpeado— que resonaba en los cerebros incluso de los que escuchábamos las palabras dirigidas a otro. En cuanto a Arthur, parecía bajo el influjo de un hechizo; apartando las manos de la cara, abrió los brazos de par en par. Ella se abalanzaba hacia ellos cuando Van Helsing saltó hacia adelante y sostuvo ante ambos su pequeño crucifijo de oro. Ella retrocedió ante él y, con el rostro súbitamente desfigurado y lleno de furia, pasó corriendo a su lado como para entrar en la tumba. Sin embargo, a un pie o dos de la puerta, se detuvo, como si una fuerza irresistible la detuviera. Entonces se volvió, y su rostro quedó al descubierto por el claro estallido de la luz de la luna y por la lámpara, que ya no mostraba temblor alguno por parte de los nervios de acero de Van Helsing. Jamás vi tanta malicia frustrada en un rostro; y jamás, confío, volverán a verlo los ojos de un mortal. El hermoso color se tornó lívido, los ojos parecieron arrojar chispas de fuego infernal, las cejas se arrugaron como si los pliegues de la carne fueran los bucles de las serpientes de Medusa, y la encantadora boca manchada de sangre se abrió en un cuadrado, como en las máscaras trágicas de los griegos y japoneses. Si alguna vez un rostro significó la muerte —si las miradas matasen—, lo contemplamos en ese instante. Y así, durante medio minuto completo, que pareció una eternidad, permaneció entre el crucifijo levantado y el sagrado cierre de su vía de entrada. Van Helsing rompió el silencio al preguntarle a Arthur:— «Respóndeme, ¡oh, amigo mío! ¿Debo continuar con mi labor?».
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XVI. Diario del Dr. Seward
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