El semblante de la señora Sylvester, que en ese momento apareció a la vista cruzando el salón con paso majestuoso en su bata azul, ofreció muy poca ayuda en cuanto a explicación. Inimputable bajo la mayoría de las circunstancias, en esta coyuntura era simplemente un tanto más sereno y frío de lo habitual, presentando a la mente de Paula la imagen de una barrera blanca y helada, contra la cual la más ardiente de las flechas debía caer fría e impotente.
—¡Oh, tener el alma de una mujer para dar vida a ese pecho, aunque fuera por un momento! —exclamó Paula, entregada a la pasión de aquella escena, aunque entendiendo tan poco su verdadero sentido. Cuando, como si se burlara de esta súplica, la altiva figura que contemplaba se irguió rígidamente, al tiempo que el labio adquiría un rictus de desdén y la mirada una amenaza que delataban a la serpiente siempre al acecho bajo aquella rosa blanca.
Paula no pudo seguir mirando. Esta última revelación le había hecho comprender que estaba contemplando una escena sagrada para el marido y la mujer enfrascados en ella.
Con una sensación de vergüenza, corrió hacia la cama y se arrojó sobre ella, pero la visión de lo que acababa de presenciar no la abandonaría tan fácilmente. Como letras de fuego sobre un fondo negro, el panorama de miradas y gestos de los que acababa de ser testigo flotaba ante los ojos de su imaginación, despertando un tren de pensamientos tan intenso que no sabía qué era peor, si estar allí en la horrible madrugada soñando con este episodio de la noche, o levantarse y afrontar de nuevo la realidad.
La fascinación que todas las visiones prohibidas ejercen imperceptiblemente sobre las mentes de los mejores de nosotros, al fin se impuso, y ella se arrastró lentamente hasta la ventana para alcanzar a ver por última vez la alta figura del señor Sylvester, que huía a ciegas del boudoir seguida por la fría mirada de su esposa.