Y sin esperar respuesta, tomó a mi presentador del brazo y lo apartó un paso o dos hacia un lado.
—¿Por qué no dijiste de inmediato que era Mandeville, el músico? —le oí preguntar en un tono algo quejumbroso—. ¿No sabes que considero que toda su raza es una abominación? Tendría más respeto por mi empleado de banco que por el más grande de todos ellos, aunque se tratara del mismo Rubinstein.
Luego, en un tono más bajo pero distinto y casi como si pretendiera que yo lo oyera: «Mi hija tiene una inclinación hacia esta misma pamplina y últimamente ha pedido mi permiso para entablar conocimiento con algunos personajes musicales, pero pronto la convencí de que la virilidad bajo el disfraz de una casaca de arlequín no podía tener ningún interés para ella; de que cuando un ser humano, hombre o mujer, ha caído hasta ser un mero tintineador de dulces sonidos, ha alcanzado una etapa de desarrollo infantil que tiene poco en común con la energía nerviosa y la fuerza comercial de su ascendencia holandesa. Y mi hija no se indigna a hacer amistades a las que no pueda invitar a sentarse a la mesa de su padre».
—Su hija todavía es una niña, pensé —aventuró su compañero.
—La señorita Preston tiene dieciséis años, justo la edad a la que mi madre entregó su mano a mi respetado padre hace sesenta y siete años. Y con esta gota de plomo hirviendo dejada caer en mi ya agitado pecho, siguieron adelante.
¡Habría tenido más respeto por su empleado de banca! ¿Habría tenido su empleado de banca o, lo que era mejor, un joven con recursos a su disposición, que trabajara en un ámbito comercial más acorde con los gustos que él había manifestado, alguna posibilidad de conquistar a su hija? Empecé a pensar que tal vez sí.
“¡El camino se aclara!” exclamé.