Empezó a proyectar ante los ojos de su mente la mirada asombrada de feliz asombro con la que ella acogería su apasionada mirada, cuando, liberada de cualquier deber que pudiera presionarla en ese momento, vagara por estas habitaciones para encontrarlo esperándola, cuando de repente hubo un revuelo en la multitud, un tropel complacido y emocionado, y la gran cortina que él había notado vagamente colgada en un extremo de la sala se levantó y... ¿era Paula?, ¿esta doncella florentina tímida, brillante y de ojos pcaros, saliendo de un cenador de verdor, con el dedo en los labios y una mirada atrás de desafiante picardía que parecía poblar los senderos verdes tras ella de galantes caballeros, ansiosos por seguir sus pasos?
Sí; no podía estar equivocado; no había más que un rostro como aquel en el mundo. Era Paula, pero una Paula con el encanto más alegre de la juventud, un encanto que había prendido su luz radiante de otros pensamientos que no eran aquellos en los que él había estado ensoñado.
Inclinó la cabeza, y un estremecimiento lo recorrió como el que precede a la caída del cuchillo del verdugo. Incluso los aplausos que saludaron la revelación de tanta hermosura y cautivador encanto pasaron sobre él como un sueño. Estaba luchando con la primera toma de conciencia de la posibilidad de llegar demasiado tarde.
De repente se oyó su voz.
Hablaba en voz alta consigo misma, esta doncella florentina que se había adelantado a su amante en el jardín, pero el tono era el mismo que él había escuchado junto a los amoríos de su propio hogar, y la picardía que lo acompañaba se había encontrado y alentado frecuentemente con alguna expresión alegre suya.
Estas son las palabras que pronunció. Escucha con él la voz ingenua, medio tierna, medio enfurruñada, y observa con sus ojos las luces y sombras alternas que cruzan por su mejilla mientras murmura ensimismada: