Conteniendo cada latido errático de mi corazón, evoqué su imagen tal como florecía en mi fantasía y, examinándola con ojos crueles, me pregunté qué era real y qué el fruto de mi propia imaginación. El ojo apacible, el labio tembloroso, la forma aniñada elocuente con la promesa de una futura mujer: ¿eran acaso tan raros, que junto a ellos ninguna otra mujer pareciera mirarme, sonreír o moverse? ¡Y sus palabras! ¿Qué había dicho que cualquier muchacha sencilla, modesta pero amorosa no hubiera podido pronunciar en las circunstancias dadas? Sin duda, mi creencia de que ella era la única, la mejor y la más querida era una ilusión, y a ninguna ilusión estaba dispuesto a sacrificar mi arte.
Pero inmediatamente después de esa conclusión llegó barriendo todo un aluvión de contrarazones. Si no era la maravilla que parecía, era al menos una maravilla para mí. Si la había visto bajo circunstancias románticas y había sido influenciado inconscientemente por ellas, la influencia había permanecido y nada le robaría jamás a su figura el halo así adquirido. Ya fuera que la ganara para mi hogar o no, ella debía seguir siendo siempre la figura feérica de