hombres, mujeres y niños se apresuraban hacia la primera salida que ofrecía escape, solo para retroceder con renovado terror ante el abismo mortal que se abría bajo sus pies.
Era horrible, tanto más cuanto que el fuego parecía estar en alguna parte del piso del sótano, posiblemente al pie de las escaleras, pues ninguno de los pobres infelices que gritaban ante ellos parecía hacer esfuerzo alguno por huir hacia abajo, sino que más bien se agolpaban hacia la parte alta del edificio, agitando los brazos mientras huían y llenando la penumbra con gritos que ahogaban el sonido de los camiones de bomberos que se acercaban.
La escena pareció enloquecer a Holt.
“¡Mi muchacho! ¡mi muchacho! ¡mi muchacho!”, brotó de sus labios en un grito angustiado; luego, cuando el señor Sylvester dio un sobresaltos repentino, exclamó con indescriptible angustia: “¡Está ahí, mi muchacho, mi pequeño! Una mujer en esa casa lo ha embrujado, y cuando no está conmigo, está siempre a su lado. ¡Oh Dios, maldito sea yo por dejarlo jamás fuera de mi vista! ¿Lo ve, señor? Búsquelo, se lo suplico; es cojo y pequeño; su cabeza apenas llegaría al borde del alféizar”.
“¡Y ese era tu muchacho!”, exclamó el señor Sylvester.
Y golpeado por una súplica que, a pesar de su aborrecimiento por el hombre a su lado, despertó en él todos los instintos de la paternidad, escudriñó con la mirada la larga hilera de ventanas ante ellos.
Pero antes de que su mirada hubiera recorrido ni la mitad del edificio, sintió que el hombre a su lado se estremecía con un dolor repentino y, siguiendo la dirección de su mirada, vio un rostro pálido y pequeño que los miraba desde una ventana casi enfrente de donde estaban.