«Es imposible —declaró—. Nuestras bóvedas están demasiado bien vigiladas para que ocurra algo así. Se ha equivocado en algo; un robo de esa naturaleza no podría producirse sin ser descubierto».
—Parece que no, y sin embargo el hecho sigue en pie. El propio señor Stuyvesant me lo informó esta noche. No es un hombre descuidado, ni imprudente en sus declaraciones. Alguien ha robado el banco y nos corresponde a nosotros descubrir quién.
El señor Sylvester, que había estado de pie todo este tiempo, se sentó como un hombre atónito; la expresión salvaje y perdida en el rostro de Bertram lo intimidó con una premonición temible.
“No hay más que cuatro hombres que tengan acceso a la cámara acorazada donde se guardan las cajas —dijo, y luego añadió con rapidez—: ¿Por qué esperó el señor Stuyvesant hasta esta noche para hablar con usted? ¿Por qué no nos avisó de inmediato de una pérdida tan importante para nosotros?”
El rubor en la frente de Bertram disminuyó lentamente, dando paso a una palidez constante. —Esperó a estar seguro —dijo—. Tenía en su casa un memorando que deseaba consultar; no estaba dispuesto a hacer ninguna declaración precipitada: es un hombre reflexivo y más considerado de lo que muchos de sus amigos suelen imaginar. Si no se hubiera encontrado la cerradura abierta, habría pensado con usted que había cometido algún error; si no le hubiera faltado parte del contenido en la caja, habría considerado que el estado de la cerradura era resultado de un descuido propio o de una equivocación de otro, pero ambos hechos juntos eran condenatorios y solo podían imponerle una conclusión.
—Tío —dijo, mirando directamente a los ojos del señor Sylvester—, el señor Stuyvesant sabe tan bien como nosotros quiénes son los