bien sujeto entre los brazos y lo está presionando contra el alféizar de la ventana.
El hombre, con una terrible sacudida, miró en dirección a su hijo, vio el pequeño rostro blanco con su expresión salvaje de terror consciente, vio el rostro de aquella que se alzaba implacable detrás de él, y dio un grito aterrorizado.
—¡Jacqueline! —gritó, y se llevó las manos a la cara como si sus ojos se hubieran posado en un espíritu vengativo.
—¿Es esa Jacqueline Japha? —preguntó el señor Sylvester, apartando a la fuerza las manos del otro y señalando implacablemente hacia la siniestra figura que tenía enfrente, en la ventana.
“Sí, o su fantasma”, exclamó el otro, estremeciéndose bajo un horror que le dejaba escaso dominio sobre su razón.
“Entonces su muchacho está perdido —murmuró el señor Sylvester, con un vívido recuerdo de las palabras que había escuchado por casualidad—. Ella nunca salvará al hijo de su rival, jamás”.
El hombre lo miró con ojos atónitos.
—Ella lo salvará —gritó, y asomándose mucho por la ventana junto a la que estaba, señaló hacia el puente y exclamó—: Suéltalo, Jacqueline, no dejes que se queme. Aún puede llegar a la siguiente casa si corre. Salva a mi querido, sálvalo.
Pero la mujer, como si esperara su voz, se limitó a echar la cabeza hacia atrás y, mientras una llamarada estallaba a sus espaldas, le devolvió el grito con burla:
—Vaya, por fin te he asustado, ¿verdad? ¿Ya puedes verme? ¿Ya puedes llamar a Jacqueline? El mocoso puede hacerte hablar, ¿no es así?