un momento. «Pero cuando le encontré, ya era demasiado
«¡Demasiado tarde!» El tono con el que se pronunció esta simple frase era indescriptible. Bertram lentamente inclinó la cabeza.
—Ya se había deshecho de todos los papeles, y favorablemente —dijo.
“Pero—”
“Y no solo eso —prosiguió Bertram—. Había dado órdenes por telégrafo que era imposible revocar. Fue en la estación de la calle Cuarenta y Dos donde por fin lo encontré. Estaba a punto de partir hacia el oeste”.
“¿Y se ha ido?”
—Sí, señor.
El señor Sylvester caminó lentamente hacia la ventana.
Afuera llovía tristemente, pero él no reparaba en las gotas que caían ni alzaba los ojos hacia los cielos plomizos.
—¿Te encontraste con alguien? —preguntó al fin—. ¿Con alguien que conozcas, digo, o que te conozca a ti?
“Nadie más que el señor Stuyvesant”.
“¡Señor Stuyvesant!”
—Sí, señor —respondió Bertram, bajando los ojos ante la mirada de asombro de su tío—. Salía de una casa en Broad Street cuando él pasó y me vio, o al menos creí que me vio. No hay forma de confundirlo con otro, señor; además, según tengo entendido, es costumbre suya deambular por las calles del centro después de que los almacenes cierran