él sobre quien se había cerrado el sombrío pasado y abierto un futuro de tan posibles brillos.
Caminó por la habitación, observando los ricos objetos que contenía, como las posibles pertenencias de la hermosa mujer a quien adoraba; se detuvo y la imaginó entrando por la puerta convertida en su esposa y, antes de darse cuenta de lo que hacía, ya había planeado ciertos cambios que haría en su hogar para adaptarlo a los deseos de su mente joven y en desarrollo, cuando, con una extraña y repentina brusquedad, la puerta que estaba contemplando se abrió de par en par y Bertram Sylvester entró tal como venía de la calle.
Parecía tan demacrado, tan desatado, tan poco parecido a sí mismo al aventurarse a salir un par de horas antes, que el señor Sylvester se sobresaltó y, olvidando su felicidad por la alarma, preguntó con tono de consternación:
—¿Qué ha pasado? ¿La señorita Stuyvesant...
La mano de Bertram se levantó como si su tío lo hubiera tocado en una llaga infectada.
—¡No lo hagas! —exclamó jadeante, y acercándose a la mesa, se sentó y hundió el rostro por un momento en sus brazos, para luego levantarse y, reuniendo cierta dignidad varonil que le sentaba muy bien, sostuvo la mirada del señor Sylvester con fingida calma y preguntó:
—¿Sabías que había un ladrón en nuestro banco, tío Edward?