—¡Es mi muchacho! —gritó el hombre, y en su locura se habría arrojado por la ventana, de no habérselo impedido el señor Sylvester.
—Así no le ayudará en nada —gritó este último—. Mire, está a solo unos pies de un puente que parece comunicar con el tejado de la casa de al lado. Si se le pudiera bajar...
Pero el hombre ya se había precipitado hacia la puerta de la habitación en la que se encontraban.
—Dile que no salte —gritó desde atrás—. Voy a la puerta de al lado y llegaré a él en un momento. Dile que aguante hasta que llegue.
El señor Sylvester levantó la voz de inmediato.
“No saltes, pequeño muchacho Holt. Si no hay nadie ahí para bajarte, espera a tu padre. Va a subir al puente y te atrapará”.
El pequeño pareció oír, pues inmediatamente tendió los brazos, pero si habló, su voz quedó ahogada en el espantoso estruendo. Mientras tanto, el humo se espesaba a su alrededor, y un brillo sordo y amenazador estalló en medio del edificio, contra el cual su carita reseca se veía pálida como la muerte.
“Su padre llegará demasiado tarde”, gimió el señor Sylvester, sintiéndose de algún modo culpable por la horrible situación del niño; luego, al observar que los demás ocupantes del edificio habían desaparecido hacia la fachada, comprendió que cualquier escalera de incendios con la que contaran estaría sin duda en esa dirección, y alzando la voz una vez más, gritó a través del patio: “No esperes más, amiguito; sigue a los demás hacia el frente; te quemarás si te quedas ahí”.