Se esforzó por hablar con calma y sin delatar el esfuerzo que le costaba pronunciar esas sencillas palabras, pero el oído de un detective es fino y es dudoso que lo lograra a la perfección.
Mr. Gryce sin embargo se limitó a un ¡humf! mascullado y a una larga y pensativa mirada hacia un punto en el paño verde de la mesa ante la cual estaba sentado.
—El conserje vive en el edificio, supongo.
“Sí, y es —como estoy seguro de que el señor Stuyvesant me secundará al afirmar—, honradez hasta la médula”.
“Los bedeles siempre lo son”, observó el detective; luego, al poco tiempo: “¿Cuánto tiempo lleva con ustedes?”.
“Tres años”.
Otro «¡hum!» y un interés acrecentado en la mancha de tinta.
«Eso no es mucho, teniendo en cuenta la responsabilidad de su cargo».
—Estuvo en la policía antes de venir con nosotros —comentó el señor Sylvester.
El señor Gryce puso cara de que eso no era gran recomendación.
—En cuanto al poco tiempo que lleva con nosotros —continuó el otro—, entró en el banco el mismo invierno que mi sobrino y yo, y ha tenido tiempo de sobra para ganarse el respeto de todos los que lo conocen.
El detective hizo una reverencia, aparentemente impresionado por la dignidad con que se había pronunciado la última afirmación; pero