cualquiera que lo conociera bien habría advertido que la película de incertidumbre que hasta entonces había empañado el brillo de su mirada había desaparecido, como si en el modo impresionante del otro, por no decir en la sugerencia que sus palabras habían ofrecido inconscientemente, el detective hubiera hallado respuesta a alguna pregunta que lo tenía perplejo, o hubiera puesto la mano sobre alguna pista que hasta entonces se le había escapado.
Las indagaciones que se apresuró a llevar a cabo, sin embargo, revelaron muy poco de la tendencia de sus pensamientos.
“El conserje, ¿dice usted, conoce la combinación con la que se abren las puertas de la cámara acorazada?”
—Las puertas de la cámara acorazada —enfatizó el señor Sylvester—. El caja de caudales es otro asunto; esa está dentro de la cámara y se cierra con una triple combinación que, en su totalidad, no la conoce ningún hombre en este edificio, ni siquiera yo mismo.
“¿Pero las cajas no se guardan en la caja fuerte?”
“No, están amontonados con los libros en las cámaras acorazadas al lado de la caja fuerte, como usted mismo puede comprobar, si prefiere unirse al señor Folger”.
—No es necesario. ¿El conserje, entonces, es el único hombre además de ustedes que, bajo cualquier circunstancia o por cualquier motivo, podría acceder a esas cajas fuera del horario laboral?
—Lo está.
—Una pregunta más. ¿Quién es el hombre encargado de esas cajas? Me refiero a cuál de los empleados se espera que saque una caja de las cámaras acorazadas cuando se la reclame, y la devuelva a su lugar cuando su dueño haya terminado con ella.