La voz del señor Sylvester, por mucho que se esmerara en modularla, dejaba ver un secreto desaliento.
—Las cámaras acorazadas, hasta donde usted sabe, ¿están seguras una vez que se cierran por la noche?
—Sí, señor.
El rostro del conserje expresó un leve grado de asombro, pero su voz fue enfática.
El ojo del señor Sylvester se desplazó en dirección a la pantalla.
—Muy bien —dijo él; y se detuvo a reflexionar.
Entre tanto, la puerta se abrió por segunda vez.
—Un caballero para ver al señor Stuyvesant —dijo una voz.
Con aire de alivio, el director se levantó apresuradamente y, antes de que el señor Sylvester se hubiera dado cuenta de su situación, salió de la habitación y cerró la puerta tras de sí.
Una calavera pareció tañer su nota en el pecho del señor Sylvester. El bedel, liberado, según creía, de toda atenuación, dio un paso apresurado hacia adelante.
«¡Esa caja ha aparecido abierta!», exclamó agitando una mano hacia la mesa; «alguien ha estado en las bóvedas, y yo... Oh, señor», exclamó deprisa, sin importarle en su agitación la mirada severa y repulsiva que el señor Sylvester, en su secreta desesperación, se apresuró a adoptar, «¿no quería usted que dijera nada sobre la hora en que bajó tan temprano por la mañana, y salí y lo dejé a usted solo en el banco, y fue a las bóvedas y abrió la caja del señor Stuyvesant por equivocación, con un palillo de dientes como recordará?».