modo, tuvo el efecto de apagar cualquier esperanza que pudiera haber albergar al principio. ¡Él dejándose ablandar por los sonidos de dulces melodías o la voz de la pasión juvenil! Tan pronto como la roca de granito ante el embate de la inútil ola.
Su misma corbata decía mucho. Era una corbata de plastrón anticuada, cargada con las tradiciones de otros tiempos, mientras que su abrigo, más raído de lo que yo me atrevería a llevar, traicionaba en cada costura gastada el orgullo del aristócrata y millonario que en su ciudad natal y ante los ojos de sus conciudadanos potentados no necesita llevar las evidencias de su respetabilidad sobre las espaldas.
«Sería peor que una necedad hablarle de semejante asunto», exclamé mentalmente. «Si no abochornara al músico con la mirada, lo haría con el advenedizo». Y estuve a punto de abandonar todo el asunto.
Pero el genio que vela por los asuntos del verdadero amor estaba conmigo, a pesar del estado despropiciado de mis alrededores.
En pocos minutos recibí la esperada presentación al señor Preston, y descubrí que, bajo la repulsiva austeridad de su expresión, había una chispa bondadosa hacia la juventud y una decidida simpatía por todas las muestras de esfuerzo varonil, siempre y cuando fuera en una dirección que él aprobara; además, que mi propia personalidad le resultaba grata y estaba dispuesto a mirarme con buenos ojos hasta que, por alguna casual y muy natural alusión a mi profesión hecha por el amigo que estaba entre nosotros, se enteró de que yo era músico, momento en el cual un cambio drástico se produjo en su semblante y exclamó de esa manera suya, tajante y decisiva, que no admite réplica:
“¿Un pianista de bar, eh? Qué mal uso le da un hombre a su inteligencia, digo yo, o incluso a sus dedos. Siento oír que no podremos ser amigos”.