El tono de ansiedad con el que fue pronunciada esta última pregunta, la manera calculada en que el conserje mantuvo los ojos fijos en el suelo no habrían podido pasar desapercibidas para el señor Sylvester, pero él se limitó a decir:
“He perdido el mío, muy probablemente sea ese”.
El bedel se lo tendió; sus ojos no se apartaron del suelo.
—A veces siento que la responsabilidad de mi puesto aquí es muy pesada —murmuró el hombre en un tono bajo y monótono.
Era su deber, en aquellos días anteriores al robo del Banco de Manhattan, abrir la bóveda por la mañana, sacar los libros necesarios y distribuirlos por los distintos escritorios para que estuvieran listos a la llegada de los empleados. También estaba a su cargo el cuidado de las cajas de los diversos clientes del banco que preferían confiar sus objetos de valor a su seguro resguardo; cajas que se guardaban, junto con los libros, en aquella porción de la bóveda a la que él tenía acceso.
“Debería lamentar mi cómoda situación aquí, pero si fuera necesario, me iría sin una sola queja, confiando en que Dios cuidará de mi pobre corderito”.
—Hopgood, ¿qué quiere decir? —preguntó el señor Sylvester con cierta severidad—. ¿Quién habla de despedirlo?
—Nadie —respondió el otro, haciéndose a un lado para atender algún asunto sin importancia—. Pero si alguna vez cree que un hombre más joven o más fresco sería preferible en mi puesto, no dude en hacer el cambio que sus propias necesidades o las del Banco puedan parecer exigir.