—Hay algo —dijo él—. Lo he visto en su rostro desde que entró en esta habitación. ¿Qué es?
El joven respiró hondo y se recostó en su silla. El señor Sylvester lo observaba con una palidez creciente.
—Tiene usted razón —murmuró su sobrino al fin—; hay algo más, y es de estricta justicia que lo oiga. He tenido dos aventuras esta noche; una de ellas totalmente ajena a mi conversación con el señor Stuyvesant. El cielo que vela sobre nosotros ha tenido a bien acumular dificultades en mi camino, y esta última es tal vez la más inexplicable y la más difícil de afrontar.
—¿A qué alude usted? —exclamó su tío imperativamente—; he tenido una noche de demasiada agitación como para soportar la incertidumbre con ecuanimidad. Explíquese.
«No tardará mucho —dijo el otro—; unas pocas palabras le revelarán la situación en la que me encuentro. Permítame relatarla en forma de narración».
Usted sabe cuán oscura es esa parte de la manzana en la que está situada la casa del señor Stuyvesant. Un hombre podría esconderse en cualquiera de los descansos de las escaleras de servicio de por allí, sin ser visto por usted a menos que hiciera algún ruido para atraer su atención. Estaba, por lo tanto, más alarmado que sorprendido cuando, poco después de dejar la morada del señor Stuyvesant, sentí que una mano se posaba sobre mi hombro y, al girarme, contemplé a mi lado a una figura oscura, de un aspecto calculado para despertar la aprehensión de cualquier hombre.
Era alto, descuidado, de barba profusa y con unos ojos que brillaban, incluso en la oscuridad de su entorno, con una intensidad febril.